Estoy destrozada. Sostengo un proyecto de vida entre las manos, está muerto y no sé qué hacer con él. No he tenido tiempo de verlo agonizar, de repente lo miré y estaba muerto entre mis manos, estoy en shock mirandolo sin saber qué hacer. 

Iba a ser madre, iba a tener a un compañero que me iba a acompañar en el proceso como debe ser; en el proceso y en la vida. 

Ahora estoy sola con el vientre vacío mientras a mi alrededor no hacen más que crecer flores en invierno. 

Estoy perdida, la brújula se ha estropeado y llevo la cartera vacía. Gasté todo en una espera frustrada, confiando en que mi compañero ahorraba por los dos mientras yo invertía en hacer nido y ahora tengo un nido sin familia.

 Nunca más se erigirán juicios en nombre de la verdad desde la crítica nimia y soez de quien arma su visión del mundo en base a su propia carencia. 

Venid a mí y os regresaré la imagen doblegada de vuestro ego. No más pajas en el ojo ajeno o el incendio en la llanura lo debastará todo.

 Hace rato que los segadores abandonaron su hogar, dicen que ahora viven en la gran ciudad y trafican influencias.

 Pronto todo arderá. 

Deseando que no seas todo.

Estoy aturdida, aprieto mis puños y mis ojos cerrados deseando con fuerza que no seas todo aquello que no espero que seas.
En la voluntad de querer ver deambulo entre el engaño de lo cotidiano en el castillo de naipes que una misma inventó y la inevitable fuerza del cliché, de lo que se cree ver a simple vista en los esquemas que la ciudad traza afilada tras sus líneas.
¿Hay alguna forma de conocer lo real o serás siempre un espejismo, un limbo entre lo que quiero ver y lo que en verdad eres?

Soy defensora de la verdad, envidio a la gente despreocupada que se queda con lo que quiere de la realidad. La frivolidad sana de la supervivencia me es ajena.
Bastaría con un puto minuto de silencio en mi cabeza, falto de análisis sin diagnóstico de todo aquello que acontece.
Sólo es ego, pienso, y el ego lo inventó un loco para que diéramos más credibilidad a lo que vemos que a la propia veracidad de la existencia.

Hace tiempo que dejamos de imaginar para ser. Fuimos,  maldecimos, nos convertimos en espectros durante un tiempo deseando haber sido lo que antes proyectamos. A pesar del fuego algo quedo palpitando en la ceniza, el valor del querer ser, la más genuina forma de no querer separarse a pesar de la devastación. Tuvimos mala suerte, llego el verano y estábamos tan cerca... fue fácil que prendiese el fuego... pero ese fuego arrollador no nacía de dentro, llegó de fuera con la voluntad de aniquilarnos y aquí seguimos pataleando en el agua que quiso ahogar al fuego, manteniendo las manos unidas más allá de la tragedia. Me niego a renunciar a ti.

Me descalcifico pensando en tus ojos.
Quiero que me veas ausente de males para que puedas apreciar todo lo que quiero darte. Todo aquello que pueda ofrecerte será lo que me queda después de retorcer todos los anillo de una constelación doliente en el interno mar de desesperanzas que contraje en un mal viaje. No hay nada que no pueda regalarte, lo adquirido entre las cuatro lindes que forman el horizonte de mis posesiones podría pertenecerte, sólo tienes que saltar por la ventana como un valiente y permitirte poseerlo, poseerme.
Desgaja esa granada y permítete estallar dentro de una posesión permitida, estoy aquí solo tienes que decir que sí.
Di que sí.
No me dejes sola con la piel sin posesión, con las manos repletas de pertenencias. Seré pobre si lo deseas pero di que sí:
Olvídate y déjame sin saber porque hay vida detrás del oleaje;
Olvídate y sángrame el pecho de senos helados;
Derrámame junto el estiércol de tu pasado pero no me mates con tu ausencia en las próximas cien guerras de días sin ti;
Malgasta tus balas en las próximas cien bocas que beses sin poseerlas porque no se dejarán.
Solo yo sé lo que es ser tú.

Esta es la recta final, eso es lo que creo. Me aferro a ti como al columpio que van a demoler, aquel en el que te hiciste la primera brecha. Ahora todo el parque será asfalto como nuestra cama en el último tiempo.