Me encanta el dolor, sí. Cuando se remite a tus uñas. Al menos la cicatriz no se irá.
[7 junio 2008]

Distinto lugar, la misma mierda.
El dolor siempre será universal.

maybe not.
Tengo la certeza de que nos corresponde la misma dirección en este absurdo lugar.
Llevamos buscando nuestro lecho 23 años, perdiendo el tiempo.
Las prisas no son buenas. Lo quiero todo y lo quiero ya. No tengo razones, solo avaricia.
Quererte puede sonar descabellado.
Hace tiempo que deje de hacer y pedir promesas. Compártete un tiempo hasta que el viento cambie, no pido mucho. Soy una persona razonable podemos negociar las partes. Que lo quiera todo no significa que no entienda lo imposible. Siempre has sido mi imposible por eso me conformo con las sobras hasta que te recompongas.
Es de mala educación presentarse desde el suelo, discúlpame, hace mucho que perdí los modales.

Es la pura verdad

Cuando la verdad es usada para los propositos personales de la persona que la nombra, la corrompe, deja de tener sentido. La pura verdad debería ser eso, pura.

El medio día siempre estiliza las estrias de la tristeza. El calor ahoga el lamento llevandose consigo el resuello de tu nombre. La maleza seca, incendiaria, tan avida de lamento, espera su destrucción. Un paso, un solo paso para la tragedia definitiva. Acaba conmigo, malgasta mis horas sufriendome. Ven y destrozame la espalda.

Repta largo la luciernaga de mi dedo corazón oscureciendo el solar de tu pecho.
En la vereda del jardin de un Dios el amor ha muerto.
Despechados acumulan reproches en el duelo meciendo la vulnerable vanidad del que aún no ha leido la esquela.

Átame, con el hilo de tus lágrimas,
Secuéstrame con el riel de tus entrañas,
Abandóname después,
Seguiré ligada, viva contigo por un dolor.
Destrípame,
Agítame,
Dame motivos para abrirme en canal.

23 años. Las 00:30. Pueblo de origen. La joven remienda su abrigo de paño con la radio de fondo en compañia de su gata.
La idilica estampa se deforma en su cabeza. Su padre aún no ha llegado. ¿cómo llegará esta vez? ¿qué es lo que toca esta noche? Lo mas inteligente sería irse a la cama para avitar el encuentro que estropeará irremediablemente su agradable momento de evasión. Pero ella no se escapa, su cabeza la mantiene atada.
En la radio suenan canciones del siglo pasado. Siempre el pasado fue mejor y mas aquel del que no se tienen recuerdos.
Las canciones son intenrrumpidas, para el gusto de la oyente, por actores consagrados que ella venera. Otra herida más.

¿qué es el deber? ¿debería estar disfrutando de su juventud lejos de esa radio, de sus hilos y de su gata?
El deber marca una pauta. El entorno crea esa pauta. En su entorno lo correcto sería estar en compañía de jovenes de su misma indole pero ella prefiere remendar su abrigo de paño con la radio de fondo en compañía de su gata.

Los occidentales somos como los gatos domésticos. Nos sueltan en medio del campo y aún buscamos nuestra cajita de arena. No sabemos vivir en la naturaleza, somos una deformación de nuestro origen animal. Deberíamos saber defendernos en un medio virgen. Cómo los gatos domésticos, somos una distorsión de nuestra propia naturaleza, solo que a ellos esa distorsión les llega en forma de sometimiento proporcionado por nuestra occidental manera de vivir de la naturaleza, cuando deberíamos vivir con ella o en ella. A veces las preposiciones son fundamentales.

Sorben los gajos de pieles muertas los críticos viperinos.
Una raíz alentará el convenio entre hacedores.
Arañarán todas las esquinas resarciéndose oscuros.
¡Qué gane el mas fuerte!Pero vencerá todo aquel que se abstenga de luchar.

El egoismo del torturado

¿Qué hay de ti, amado mío, si cruzas tras el rebaño las hojas secas?
¡Ay de mí! Incomprendida, recreadora de aspiraciones ajenas.
La maldad del que quiere morir viviendo en la inmensidad del prójimo.

Asistí al último suspiro de tu niña. La criatura se agitaba desorientada sobre mi pecho. Desapareció en un nicho hermético de miel y sangre.
Ahora solo converso con la fecha de su tumba y lo que me dicen tus ojos.